>…
<…
Израненной душой, былое вспоминая
фрагменты жизни той, из памяти призвав,
До боли, до мольбы, теперь все понимая,
Ошибки все свои суммирую, признав.
Всё в нас живет, хранясь от скрипа колыбели,
Так ярко каждый день из памяти встаёт.
Костров вечерних дым, ковры в долинах стелит
И мамалыги холмик к ужину зовёт.
В подойники струя, стекая, ударяет,
Мелодия звучит под женскою рукой.
В загонах перезвон и шорохи стихают
И остаётся ночь наедине с рекой.
А горный, быстрый Прут, к румынам убегая,
Арбузную бахчу, водою напоив,
Несётся под уклон и берег размывая
Из века в век поёт всегда один мотив.
До боли, до мольбы люблю я эту землю
И песню, что душа народная поёт.
Живу её добром и Слову Бога внемлю,
И на поклон к себе она меня зовёт.